Já sei disto há uns meses mas não sei porquê quis guardar isto para mim e alguns amigos especiais durante uns tempos, antes de anunciar a toda a gente, incluindo aos leitores deste blog, que
vou lançar um livro
nomedamente as crónicas da viagem ao Nepal e ao Tibete que vim publicando aqui ao longo de três semanas. Houve uma editora que leu o blog e gostou, e temos estado a tratar de pormenores como a capa, a paginação e as fotografias .
Tenho aprendido imenso com este projecto todo, mas acima de tudo estou mesmo contente de poder eternizar-me num livro. A minha única condição foi publicar um texto exactamente igual ao que tinha sido escrito aqui no blog, para assim se tratar de um livro genuíno e de um relato fresco saído directamente das vielas de Kathmandu, Lhasa, Pequim, ou qualquer outra pequena cidade ou aldeia lá longe.
Já o reli umas quantas vezes e, se é verdade que poderia levar muitos retoques aqui e ali, sinto um gozo enorme por poder garantir aos futuros leitores do livro que o que lêem não é um texto aperfeiçoado para lhes agradar, mas sim o produto das minhas reacções espontâneas durante a viagem.
Well, sometimes I think that I'm bigger Than the sound
- Luís - Hum? - Que é que tas aí a fazer em cima? - Eh pá nem dei por isto! Pera aí já desço! - Mas tas aí a fazer o quê pá? - Ouve, tava a ouvir aqui uma musiquinha e dei por mim tava para aqui a esvoaçar. - Mas tu voas como, pá? - Ahn? - Luís!! - Ahn!! - Tira a merda dos fones do ouvido pá! - Não posso! - Não podes porquê?? - Senão caio! - Eu agarro-te! - Agarras o quê pá! Tou magrinho mas ainda peso! - Tu tas a dar em louco Luigi. Onde é que já se viu um gajo a levitar por cima da secretária no trabalho? - Realmente tá na hora de eu descer tá. - Não tinhas uma reunião às duas? - Já são duas?? - São cinco da tarde pá! - Cinco??? - Sim!! Mas ouve lá já ouviste isso quantas vezes? - Não sei, tá no repeat! - É o quê, já agora? - Yeah Yeah Yeahs - Não sejas infantil pá - Infantil?! - Sim isso é só barulho! - Meu Deus. És louco. Fica aí em baixo que eu vou mas é voar para outro lugar.
Acordo cansado para uma semana de trabalho e arrasto-me demoradamente para o duche. Pareço o Charlie Brown, insistindo com a toalha que estava no quarto para que me acompanhe até à casa-de-banho.
Mudo o botão do Off para FM.
Her hair is Harlow gold, her lips sweet surprise.
O que fazem os anos 80 a convidar-me a ter uma boa semana? Uma Kim Carnes de 1981 não pode ser a primeira música desta segunda-feira.
Que neura!
A água fica quente e ela continua. Her hands are never cold.
A água acorda-me finalmente.
She’s got Bette Davis eyes.
Bette Davis eyes. Há anos que ouço esta música e nunca me dei ao trabalho de saber como eram os olhos da Bette Davis. All the boys think she's a spy, she's got Bette Davis eyes.
“Tinham de ser lindos”, penso quando saio do duche.
Chegaste à pista de baixo e não fazes ideia a quantas andas.
Hoje foste sair com eles todos. Chegou Junho e os teus amigos que vivem fora vieram passar alguns dias a Lisboa. Os que vivem cá já andam em altas e vivem as madrugadas até o sol os avisar de que ainda falta dormir umas horas até voarem de cabelos ao vento até à praia no dia seguinte.
Ultimamente, a cidade anda fresca mas aconchegada por aquele solzinho de verão que já mostra os ombros queimados daquelas brasas que são as lisboetas. Tens-te pirado cedo do trabalho e aproveitas os fins de tarde nos miradouros a trocar boa disposição com quem te quiser ouvir. Adoras olhar em volta e ver aquela quantidade de pessoas de chinelos e roupa de praia, com os cabelos desgrenhados de quem ainda não tem as tuas responsabilidades. Mas não tens inveja: também já foste assim, e aproveitaste à grande o teu momento. Além disso, já sabes que sábado és tu que vais passar o dia na praia, e o fim de tarde a virar Bohemias geladinhas. Ou sangrias. Não te importa.
Mas agora é sexta. É sexta e, num torpor de músculos aos pulos, recordas a jantarada com os teus melhores amigos, todos juntos a rir ao ar livre. Cheira-te a manjerico e a sardinha assada. O dia já nasce, sabe-lo, porque acabaste de o ver nascer na varanda do andar de cima. Estavas acompanhado, e bem. Mas agora estás sozinho.
Estás sozinho na pista de baixo e voas entre cá e lá, já a suar um dia de praia cheio de gatas e mergulhos no mar. Olhas em volta e vês o teu melhor amigo a rodopiar sobre si, ele que aterrou há menos de um dia, se calhar só para viver esta hora na pista de baixo. Está maluco. De olhos fechados e mãos no ar.
Não é só ele. Tu e todos os outros também se soltam e ouvem um somzinho que vos entra bem dentro e vos levanta do chão numa espiral de madrugada. Estás num momento só teu e não há olhar que consiga compreender-te naquele momento.
Quando a pista fechar, vais ouvir as vozes que se levantam e olhar as outras caras a acordar da loucura que partilharam. Dás um abraço ao teu amigo e dizes-lhe como adoras que ele esteja em Lisboa. Saem os dois e o rio amansado manda uma brisa fresca que limpa o calor que vos mancha as t-shirts.
- Ouve lá, tens dinheiro pó táxi? - Tenho. Depois dás tu boleia pá praia. - Tá bem! Tão bora! - Pera aí, pera aí! - Quéque foi? - Aquilo não são as bifas de há bocado? - São! - São boas pá! - Realmente a luz do dia não as estragou.. - Eram daonde as gajas? - Alemãs acho eu. - Hum.. - Hum…
Já fui um católico fervoroso, já fiz peregrinações, já vi muitas maravilhas impensáveis do Homem e da Natureza pelo Mundo fora, já tive em situações de algum extremismo, já vivi felicidade pura, já li incontáveis livros, falo uma data de línguas, conheço gente de todo o lado, tirei um curso superior, trabalho há dois anos, debato a lógica das coisas quase todos os dias com quase todos os meus amigos e já troquei palavras e actos com mulheres que não acabam, e depois de tudo isto e mais o que quer que seja, continuo sem perceber, nem por um bocadinho, o que é que leva uma mulher linda a prostituir-se.
É o maior mistério da minha vida e estou a anos-luz de resolvê-lo, até porque, por princípio, não me parece que vá algum dia cair na tentação de pagar a uma brasileira de 1,85m para me responder à pergunta com uma aula prática de 300 Euros.
Consigo compreender as motivações para o suicídio, para o assassínio, para o roubo, para a auto-mutilação, até para o espancamento de um ser amado, para a fúria, para a inveja e o ciúme. Compreendo as motivações para o prazer, a gula, a luxúria. Até percebo o gosto em andar de avião que algumas pessoas têm.
Mas vender o corpo? Uma mulher bonita e que não precise do dinheiro por uma mera questão de sobrevivência?
A Mulher. Esse ser desejado por todos os homens.
A Mulher, se se souber fazer bonita, arranjada, limpa e atraente, é senhora de todo o poder do Mundo. Uma mulher atraente consegue tudo da maioria dos homens, apenas insinuando a possibilidade de uma futura troca de carícias com ela.
Um sorriso de dentes direitos compra polícias de trânsito, ganha lugares em filas de supermercado, recebe descontos, troca camisolas sem talão. E isto só para começar. E isto só para lembrar exemplos em que o homem subtilmente corrompido nem sequer vê a mínima hipótese de sexo em troca. Basta-lhe o sorriso e a dúvida com que vai para casa: “Será que se eu tivesse insistido, acabava nos lençóis dela?”
Essa mesma mulher atraente sobe lugares na escada da empresa, do partido, do grupo de amigas, do grupo de amigos, da turma da faculdade. Esses, mesmo que não queiram, não se apercebam, ou não admitam, estão sempre pendentes de uma remota possibilidade da sua reverência ser um dia recompensada com uma noite secreta de loucura. Uma mulher atraente conquista uma sala quando entra, e é tratada com mais carinho e com mais respeito do que as outras. Uma mulher atraente sabe como é olhada, e sabe como usar a sua aparência para conquistar os homens e as outras mulheres.
E o seu poder – ignorando aqui que pode ter mil e uma outras qualidades – sexual advém directamente da sua aparente inacessibilidade. De ser uma princesa linda e senhora de si, fiel guardiã do seu segredo mais desejado: a sua Sexualidade.
E quantas – quantas!! – mulheres lindas, que podiam passear a sua magia pelas quatro praças do Mundo se fossem dotadas de alguma cabeça, vendem esse maravilhoso prazer da sua cama (e do seu amor?) por umas centenas de Euros, todas as noites, durante anos das suas vidas, cedendo os seus corpos de fadas voadoras a desconhecidos brutos e feios?
Penso na fácil acessibilidade de possuir a mulher da minha vida por umas míseras notas, e toda a minha Razão se inverte. “Mas afinal” – penso – “afinal como é que elas são tão poderosas, se são tão baratas e acessíveis?”
Afinal, como podem duas mulheres iguais ter tanto diferencial de poder, uma talvez senhora do Mundo, outra uma prestadora de serviços acessível por baixo preço?
E nós, homens, seremos nós burros ao ponto de não compreender que não devemos ceder, nem por um momento, nem na fila do supermercado nem na reunião de trabalho, à mera aparência física, porque essa está acessível quando quisermos e em qualquer lado, a baixo preço?
Não. Nós, parecendo que não, sabemos bem a diferença entre a prostituta linda e a mulher linda. Nós sabemos bem que – apesar de sermos cegos pela noite com ela – a noite paga sabe a carne, apenas, e a noite sacada a ferro e fogo sabe, pelo menos um bocadinho, a desafio, a conquista, a vontade mútua, a auto-estima, quem sabe a amor. E cega. A noite conquistada cega-nos, por vezes.
E quem diz noite diz noites, ou dias, ou quanto tempo for, fazendo o que quer que seja. Por vezes, nem necessita de ser noite. Basta um beijinho. Basta saber-nos no bom caminho, na conquista daquele coração inacessível.
E então eu passo na rua, e abro revistas, e ouço histórias, de princesas encantadas por quem meio Mundo dava dois dedos e mais algum, que trocam essa sua maravilhosa dádiva por um par de sapatos novos ou umas calças de marca, ou até por um novo apartamento, e deprimo-me de novo.
Lindas de morrer, donas de qualquer homem com meia medida de masculinidade, vendem-se ao primeiro que aparece, ficando para sempre rotuladas a esse lote tão bem definido que são as Prostitutas, donas de todos os prazeres e carentes do segredo que perderam e que – qualquer um de nós se apercebe, quando as vê passar – jamais recuperarão.
E são nesses – e noutros – momentos de lúcida dúvida, que, apesar de atormentado pela questão essencial da princesa que se vende, compreendo quão pouco vale a aparência da Mulher, porque é tão fácil de comprar.
Nesses momentos apercebo-me do ridiculamente sensível que o Homem é a estímulos sexuais de mulheres lindas e compreendo então que a verdadeira beleza da Mulher está nela própria.
Desisto de me atormentar com o poder das mulheres lindas e com as razões da sua prostituição, e fico só na minha contemplação descomprometida da beleza da Mulher, da sua sensibilidade, das suas manhas, da sua graça pé ante pé, do cuidado consigo, das suas conjecturas labirínticas por um objectivo que nenhum homem alguma vez discernirá, pela sua batalha nas pequenas coisas, pelo seu olho atento ao pormenor.
E nesse momento tenho uma pena miserável de todo e qualquer Homem que compre o sexo de uma prostituta ou ceda ao mero indício de um corpo bem formado, e alegro-me por aqueles que sabem ver para além dessa carnalidade incontida do sexo fácil e saibam amar – mesmo que furtivamente, mesmo que por uma noite só – qualquer Mulher como ela é.
Cheguei à empresa depois do almoço e preparava-me para me meter num elevador quando me apercebo que a quantidade de gente à porta excedia a carga máxima para quem quisesse estar confortável com a segurança da ascensão.
Uma vez lá dentro, eu, que gosto tanto de andar de elevador como de andar de avião – zero - ao ver o elevador a encher indiscriminadamente com gordos e gordas, pedi licença aos meus prezados colegas e saí porta fora.
Olharam-me com o ar espantado de quem acha que os elevadores a abarrotar alheiras e cozido à portuguesa são a coisa mais segura do Mundo e, quando finalmente me esquivei daquela massa humana enfiada num cubo de metal e me pus à porta à espera do próximo – numa cena que eles devem ter julgado de louco – houve um que me perguntou, com a máxima cordialidade:
- Então Luís, não vens??
E eu, aliviado por ter fugido à morte certa, olhei-o com aquele ar arrebitado de herói em decadência e respondi, palavra por palavra, debitando jocosamente cada letra da afirmação na segurança viva dos meus 70 kilinhos:
- Deixa tar pá. Prefiro ir num que não caia.
E foi vê-los arregalarem os olhos de pavor quando olharam em volta para a quantidade de iguais que se apertavam naquele espacinho, e esganarem-se por um lugar cá fora, enquanto a porta se fechava, devagarinho, encafuando-os naquela sardinhada de vapor, ao som das minhas gargalhadas divertidas.
Parece que acabou o Inverno. Agora está um sol quente que abafa todas as manhãs os meus passos engravatados pela rua abaixo. Bato com a porta de pescoço já apertado e antecipo o calor. Pior do que calor, é calor dentro de um fato. E pior do que esse sufoco, é calor dentro de um fato durante um percurso de vinte minutos a pé até ao trabalho.
Felizmente, a meio de Maio acabou-se o fatinho por uns meses. (Infelizmente, meio de Maio é também quando eu desapareço durante uns meses.)
A Primavera em Lisboa, independentemente do que é A Primavera em Lisboa Para Um Gajo Que Trabalha De Fato Dá-se Mal Com O Calor E Vai A Pé Para O Trabalho, é o que mais se aproxima do desacertado cliché o sítio certo à hora certa.
A Primavera em Lisboa é a coisa mais parecida com Dance with Me dos Nouvelle Vague.
São brisas velozes em miradouros a dar para o rio. São chás de menta gelados e um odor passageiro a eucalipto alucinogénico. A Primavera em Lisboa é uma chamada de atenção aos Domingos: acorda-os do seu torpor de lontras acasaladas e transforma-os em passeios mornos pelas ruas estreitas do Chiado e em estrelas salgadas e Bohemias resgatadas do fundo do congelador. A Primavera em Lisboa tem areia colada às pernas e olhos que já brilham. Tem gente ao Sol, e ramos de flores com muralhas pelo meio. É silenciosa, quando quer, a Primavera em Lisboa. Tem ângulos secretos para cada lisboeta. E tem imperiais a escorrer espuma, e sardinhas a voar num céu azul. E tops de alças às cores, e óculos escuros que tapam metade da cara. E jambés! E sapatos rotos, graffitis vivos e esplanadas cheias de sangrias brancas bebericadas com cuidado. Dançam loiras ingénuas na Praça do Comércio, e as noites são de manga curta, com gargalhadas que ecoam na calçada.
A Primavera em Lisboa tem os primeiros raios de Sol a rir bem disposto nas águas calmas do rio e quando chega, – arrebitada, sem aviso – bate à porta dos lisboetas e diz-lhes:
- Meus amigos, vocês que não se andam a divertir que nem uns loucos como o Luís, acordem para a vida e ponham-se na rua, porque já soa um baixo naquele barzinho curtido, e os mojitos estão a metade do preço.
E vocês, que andavam aí já malucos por este calorzinho que a mim tanto me mata como me alegra, vão ouvir o que ela tem para dizer com toda atenção, e quando a Primavera acabar a frase já estarão a dançar sem amanhã nas vielas de bairros antigos.
E eu, que também ando por aí, vou ser o mais contente desse bando pacatamente alegre que são os lisboetas quando chega a Primavera, na plenitude do seu cheiro a flores e a cevada triturada, mãe de um verão que não chega e justificação para as primeiras loucuras do mergulho no mar que se avizinha.
Salvo alguma fatalidade, este dia não me podia ter corrido pior.
Está a ser um daqueles dias em que as Pequenas Coisas me dizem:
- Luís, caga nisso, hoje estamos aqui para te foder os cornos. O melhor mesmo, Luigi, é ires dormir.
E eu, como não sou casmurro, acho que - depois de acordar sem camisas lavadas no armário, chegar meia hora atrasado à reunião da manhã com a camisa de ontem após me enganar em três edifícios até encontrar o certo, passar a tarde desconcentrado, ter o carro bloqueado pela Emel, esperar meia hora por eles só para ouvir que precisavam dos documentos para me desbloquear o carro, ir a casa a pé buscar os documentos, voltar de táxi, esperar outra hora e meia por eles até às dez da noite, desmarcar um jantar por causa disso, pagar 60 Euros pela multa e desbloqueamento, chegar a casa e destruir sabe-se lá porquê o template do blog, e reiniciar 3 vezes a MERDA do computador apenas para ver que quando finalmente ele se ligou em condições o rato não funcionava - vou mas é para a cama.
- E vieste aqui só para dizer isto Luís?
- Vim.
- E achas que este blog é o quê ahn?
- É um depositário.
- Pois e hoje parece um diário de um puto de 15 anos revoltado com a vida.
- É, é isso mesmo que esta merda parece hoje.
- E tu és um puto de 15 anos?
- Não.
- E estás revoltado com a vida?
- Não.
- Então porquê esta merda deste post?
- Tá calado caralho. Vou pá cama.
- Ler um livrinho?
- Se a Memória de Elefante do Lobo Antunes não fosse um pedaço de merda com adjectivos, talvez.
- Lê outro!
- Não posso, tenho este a meio.
- E então?
- Não gosto de deixar livros a meio.
- Então lê-o de uma assentada e começa outro.
- E se eu fosse só dormir?
- Não ias conseguir adormecer!
- Porquê?
- Porque hoje as Pequenas Coisas coisas acordaram para te foder.
- Tens razão
- Então que alternativa te resta?
- Esganar-te.
E nisto, acabo de esganar uma voz chatinha que teimava em lembrar-me que o dia estava a ser uma merda.
E nisso, matei esse zumbido pessimista que insistia na inevitabilidade do drama, saltei da cadeira, liguei as colunas no máximo, pus Hair Down dos Cold War Kids aos berros e, no momento em que o meu irmão me entrava indignado no quarto e os vizinhos se reuniam na rua sob a minha janela em protesto com a barulheira que levantava telhados e rebentava os tímpanos a gatos e cascas de banana, pus-me em pé em cima da cama e berrei, bem alto, completamente fora de mim e olhos nos olhos com um bando empijamado de vizinhos estupefactos:
- Amanhã é outro dia, seus cabrões! E amanhã o fodido vai ser um de vocês!
E é nesse momento em que o Mundo parece desabar à tua volta que rodopias sobre a tua cintura e cortas o espaço de lado a lado com o teu tronco, dobrando-te num agachar tão violento que nenhuma das árvores que cai te esmaga a vontade, nem os blocos de cimento que se despedaçam no chão em teu redor te acertam, nem aquela massa de água que se revira em espirais assassinas te engole dentro de si.
Não compreendes como te escapas daquela destruição sufocante que engole todos os que fogem à tua volta. Dono do teu corpo, contorces-te em todos os ângulos de borracha e carne crua com aquela vontade tão tua de agarrar a vida. Um a um, vê-los a ser levados pela maré destruidora dos Elementos, e quando o vento finalmente pára de ladrar a sua ira assassina e a água pousa num horizonte de calcanhar, estás de pé com os braços no ar, arranhado pela tua luta.
Um mar de destroços e vapores de sangue e lágrimas rodeia a tua vitoriosa conquista, tu, esse frágil pedaço de Vontade, que só querias um jardim à beira-mar.
Tu, rei e senhor desse Mundo de destroços, que davas tudo por um abraço e agora estás sozinho numa luta sem adversário.
- Sabes, tenho dias no trabalho em que faço refresh no teu blog quatro vezes por hora.
Estávamos a atravessar a ponte sobre o Tejo num início de noite cheio de trânsito e de janela aberta numa monotonia de RFM ao domingo.
Olhei-o com um ar completamente aterrado. Estávamos os dois com aquele aspectozinho meio desgrenhado de quem foi sair à noite até à madrugada do quente fim de inverno algarvio e passou o resto do dia a comer tostas mistas num bar de praia. Ele parecia-me um maluquinho naquele ambiente, com o rio a reflectir lá em baixo as luzes da cidade amolecida.
- Ouve lá, seu louco, o que é que disseste?
- Pá.. [não conseguia parar de se rir].. é verdade!
- Quatro vezes por hora pá???
- Sim!!
- Meu Deus!
Olhei para a frente, com Lisboa a fluir já debaixo das rodas do carro que não parava para me deixar pensar no que estava a acabar de ouvir.
- Ouve lá, mas queres que eu te avise quando escrever alguma coisa?
- Não vale a pena pá.
Caros leitores (pela segunda vez me dirijo a vocês na história deste blog) por favor nunca façam refresh a este blog mais do que duas vezes por dia!!
Não venham cá demais!!
Faz-vos mal!!
E eu não aguento com tanta responsabilidade!
(A m, pela sua antiguidade, pode fazer um máximo de até 7 refresh a cada três dias)
Se alguém tiver o mesmo problema que este meu amigo, deixem aqui um comment ou mandem-me um mail e eu ponho-vos em contacto com ele, para partilharem experiências.
Por enquanto, não porque saiba prever o futuro mas porque quero garantir a saúde mental dos meus leitores, prometo que durante o dia 12 de Março de 2007 não escrevo aqui mais nada. Por isso não vale a pena fazer refresh durante todo o dia.
Obrigado e, se forem espertos, percebam que, com esta dica, podem poupar os refresh de dia 12 de Março, juntar aos dois a que têm direito no dia 13 e, nesse dia, fazer 4 vezes refresh em maisdemilvozes!
Enfim. Como se consegue escrever vinte linhas a partir de uma pequena frase. O meu mal é sono, tá visto.
Where to, where do I go? If you never try, then you'll never know How long do I have to climb Up on the side of this mountain of mine?
Coldplay - Speed of Sound
Quando a mente rodopia em espirais e as folhas caídas se levantam desgarradas num compasso desajeitado de sopro uivado, o chão fica descoberto e podemos olhar para o que está por debaixo de nós.
Sob os nossos sonhos e projectos, está a nossa base de valores, o nosso fundamental. O que nos faz andar? O que distingue uma realização pessoal de uma condição essencial à nossa estabilidade emocional? E que condição é essa?
Acabo de me demitir de um dos melhores empregos que há em Lisboa e, com isto, de decidir passar os próximos anos da minha vida a batalhar por um lugar no Mundo.
Em Outubro, maisdemilvozes passa a ser escrito desde Londres.
Em Janeiro de 2008 muda-se para Hong Kong, NY, Genève, Singapura ou permanece em Londres.
No Junho a seguir muda-se para outra dessas cinco cidades e em Dezembro de 2008 para outra.
Em Julho de 2009, 18 meses e três capitais mundiais depois, poderá voltar a ser escrito de Lisboa, ou então de qualquer outra cidade do Mundo.
Que salto no escuro.
Sinto-me a pessoa mais frágil e mais poderosa do Mundo.
Poderosa porque num ano e meio vou viver em 3 cidades diferentes num dos maiores bancos do Mundo, frágil porque sou só um pequeno português que adora a família e o país.
Um puto com sonhos.
Há que persegui-los.
Hoje foi quando eu disse: “Até já Lisboa. Até já estabilidade, futuro previsível, jantar na mesa e roupa lavada. Até já mãe, pai, avô e avó, até já meus amigos e irmãos. Até já nostalgia. Até já jantares às sextas, miúdas do Lux, early twenties em Lisboa.”
E depois disse, com um olhar totalmente deliciado e aterrado: “Olá Mundo. Espero que me trates bem.”
E agora, é sexta-feira e vou mas é para o Algarve, que também não é nada mau.
Faz 80 anos o maior autor vivo e, para mim, o maior também entre os que já não vivem. A influência da sua escrita toca a minha personalidade até à insanidade. Não há nada igual. Nada, nada, nada. Uma frase deste homem, humano como nós, é um acontecimento único. Ainda bem que a Vida premeia certas pessoas com anos e anos de longevidade. Não sei quanto, mas uma parte de mim vê o Mundo, sente-o e expressa-o de determinada maneira por causa deste homem. De como olha, sente, pensa e escreve. E isto sem pensar nele. Está cá dentro. No meu Mundo, é a personalidade do século XX. Dou-lhe os parabéns. Pena que não saiba português - mas é melhor assim, teria vergonha que me lesse.
Captain of a drifting spaceship;
"Captain", "Yes, Marcus", "We are on collision route with an asteroid", "Can we avoid it?", "I'm afraid we can't, Sir", "Blow it off?", "It's too big", "Full speed then, Marcus", "Where to, Sir?", "Straight ahead", "And then?", "If I knew, Marcus, I don't think I'd be drifting in space with you, would I?", "No, Sir.", "Marcus?", "Yes, Sir?", "Did you bring a tie?", "Yes, Sir", "Good. Make sure you wear it then", "Why, Sir?", "Because we're about to become stars."
