Ver a realidade atraves de uma janela de autocarro.
E depois, achar que sabemos e opinamos. De nariz empinado, "estive la e eles...", "acabei de chegar dali e por la...", "nao, repara, eu ja la fui e aquilo..."
E os murais passam, como a guerra passou, e nós so vemos a tinta ainda viva que escorre pelo vidro fora e seca, esborratada, na memoria da uma fotografia desfocada.
E lemos, uma pagina, duas paginas; trocamos alguns minutos de conversa. Lemos todo o livro talvez. Se calhar, passamos uma noite inteira a conversar. E somos, ja, senhores da verdade.
Porque mais ninguem la foi. Porque mais ninguem la vai.
É tao facil parecer inteligente, basta sair de casa e inventar historias.
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